Художник

												
      Em           Am6       B7            Em
Как трудно быть художником среди асфальта серого,
               Am       B7           Em    E7
То черного от дождика, то стылого и белого,
    Am   B7     Em     C   Am                B7          Am
Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,
           B7     C          Am           C      B7
И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.


И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,
Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.
На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи,
И на душевной Замяти, и на холсте с названьем "Жизнь".

Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,
А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,
Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить --
И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.